A primeira vez que provei Brennivín não foi num bar, mas numa sala comunitária numa noite de fevereiro, quando a neve caiu em cortinas tão espessas que as janelas ficaram leitosas de leite. Alguém deixou a porta entreaberta para deixar entrar o frio, e o ambiente cheirava a batatas cozidas, fumaça de cordeiro e o inconfundível toque de hákarl, o tubarão fermentado, espreitando como uma piada interna no bufê. Uma garrafa, com rótulo preto e direta, repousava no centro de uma mesa longa. O mapa da Islândia na frente parecia uma promessa e um desafio. Quando os copinhos de plástico passaram entre as pessoas, a sala ficou quieta por um momento: uma respiração compartilhada. Levei o espírito ao nariz e fiquei surpreso com o quão familiar ele parecia — alcarávia com crosta de pão, um toque de casca cítrica, uma claridade limpa de água de geleira. O primeiro gole não rugiu. Ele se desenrolou. Um deslizamento suave e oleoso, um calor picante que grudou na língua, e então — por baixo de tudo — um brilho herbáceo que parecia uma pequena lanterna contra a escuridão.
Brennivín é o schnapps nacional da Islândia, uma bebida que surge da mesma árvore genealógica do aquavit, mas podada aos elementos básicos, revigorantes. Destilado a partir de mosto de grãos ou purê de batata e aromatizado principalmente com alcarávia (as sementes minúsculas e curvas que cheiram a pão de centeio aquecido por um radiador de inverno), Brennivín tradicionalmente não passa por envelhecimento em barris, nem o sussurro de baunilha do carvalho. É um destilado sobre clareza, tanto literal quanto cultural. A maioria das garrafas fica entre 37,5–40% ABV e é servida fria — muito fria, frequentemente retirada diretamente do congelador para que o líquido se mova lentamente, como geada derretida.
Se já provou aquavit da Dinamarca ou da Noruega, reconhecerá a semelhança: o estalo próximo ao alcarávia, como se a especiaria puxasse a atenção para gordura, fumaça, sal e acidez. Onde muitos aquavits acumulam sabores — endro, coentro, funcho, às vezes casca de laranja — Brennivín tende a falar de forma simples. Em algumas expressões modernas pode aparecer raiz de angélica, um sussurro de verde amargo, como folhas esmagadas de aipo ao vento do norte. Mas o perfil clássico é enxuto e firme: alcarávia em primeiro plano, base limpa, e um final que aquece sem queimar.
O rótulo preto faz parte da malha cultural. Por décadas, a empresa estatal de bebidas da Islândia vende Brennivín com um rótulo austero e utilitário — preto, sólido, com o contorno branco da ilha — desenhado menos para seduzir do que para avisar. Ironicamente, fez o oposto, rendendo à bebida o apelido de “Black Death” (Morte Negra), um rótulo irônico e estranhamente afetuoso. Pergunte a um islandês sobre o nome e provavelmente receberá um sorriso irônico. Brennivín não é morte. É apetite — aquele que gosta de um pouco de desafio.
Para entender Brennivín, é preciso espiar pela janela coberta de geada do século XX da Islândia. A proibição chegou em 1915, varrendo o álcool da vida pública, apenas para ser gradualmente desmantelada. Em 1922, o vinho voltou por necessidade, seguido de destilados em 1935. A cerveja forte permaneceu proibida até 1989 — uma excentricidade nacional celebrada anualmente no Beer Day. Ao longo dessas mudanças, o monopólio estatal da venda de bebidas, mantido pelas lojas Vínbúðin, moldou a forma pela qual os islandeses encontravam destilados: deliberadamente, cuidadosamente e — quando se considera o rótulo — sem brilho de marketing.
A presença de Brennivín em festivais de meio do inverno, especialmente Þorrablót (realizado no fim de janeiro e fevereiro), é a mais contundente prova de seu status cultural. Þorrablót é um rito de apetite e identidade, um tempo para reviver comidas de fazenda outrora feitas para resistir à escuridão. Na mesa você encontrará o famoso hákarl, cubos de tubarão-do-Ártico fermentado, com um aroma audacioso de amônia que se anuncia antes mesmo de você erguer a tampa. Há também hangikjöt — cordeiro defumado —, coberto por fatias nobres; plokkfiskur (confortante ensopado de peixe esmagado com potes de manteiga derretida); svið (uma cabeça de ovelha levemente assada, servida macia com manteiga após horas de cozimento); e salsichas slátur feitas de sangue e fígado. Rúgbrauð, um centeio denso e com perfume terroso, assado com calor geotérmico em potes com tampa, completa o conjunto.
Nessa ambientação, Brennivín não é apenas uma bebida; é uma parceira e intérprete. Sua alcarávia eleva a doçura gordurosa do hangikjöt como uma rajada fresca através de uma casa de fumaça. Ela te sustenta após uma mordida de hákarl — um gole, um cubo, uma purificação ritual. Fala às curas azedas e às memórias salinas no prato, dizendo: eu sei o que você está tentando fazer; deixe-me ajudar você a fazer melhor.
Vamos abrir uma garrafa e prestar atenção. O destilado brilha claro e levemente viscoso no copo — nada chamativo, apenas uma calma translúcida. Leve-o ao nariz, e o alcarávia desperta primeiro: um aroma quente de pão, levemente cítrico, como o cheiro que sobe quando você corta um pão de centeio fresco. Dependendo do produtor, você pode detectar traços de angélica ou coentro, um leve movimento herbáceo.
O primeiro gole é mais frio do que o esperado se você manteve a garrafa no congelador. Alcarávia e pimenta chegam juntos, deslizando pela língua como pimenta-do-Reino derretida em manteiga. O destilado é mais tátil do que aromático por si só: uma leve oleosidade que Carrega o sabor até o palato posterior. Ao engolir, há um calor limpo — nem caramelo, nem carvão, apenas um calor que se instala atrás do esterno. Se a vodca é uma tela em branco, Brennivín é um esboço a lápis com linhas fortes: contido, mas expressivo.
O que você faz entre os goles importa. Um pedacinho de char defumado em pão escuro lança as arestas herbáceas de Brennivín em relevo; uma colher de beterraba em conserva faz a bebida florescer suavemente. Mesmo o queijo azul — especialmente um azul ao estilo islandês, com cremosidade salgada — convoca um toque de mel na alcarávia. Relaxe. É um destilado que recompensa a atenção ao que o cerca.
Para leitores culinários, a tradução é simples: Brennivín é a sua chave para a alcarávia. Sempre que um prato quer pão de centeio em forma líquida — ou quando alimentos defumados, curados ou conservados precisam de uma base — o destilado se encaixa.
Em Þorrablót, numa vila próxima a Selfoss, fiquei no bufê atrás de um pescador de mãos como madeira de deriva. Ele apontava para cada prato com a calma da prática. Súrsaðir hrútspungar — testículos de carneiro azedos — estavam apresentados em fatias pálidas que cintilavam como algo de uma poça de maré. Ele me disse para começar com hangikjöt, porque a fumaça é mais amigável em uma nova língua. Aceitei o conselho dele, deixei a carne macia deslizar para o lago dedicado de béchamel e levantei meu copo quando alguém bradou Skál do outro lado da sala.
O primeiro gole de Brennivín veio após o hákarl. As pessoas falam de amônia, mas é mais do que isso: é uma sensação que invade o nariz e fica eriçando as sobrancelhas. O cubo de tubarão dissolve-se em maciez cremosa, com um final estranhamente queijo. Então você faz o seu gole. Brennivín não obliterates o sabor; ele o enquadra. De repente, o tubarão parece menos rude, menos um desafio, porque você tem um guia. A alcarávia tira o foco da luta e o volta ao prato.
À medida que a banda afiava o violino, experimentei svið — carne de bochecha macia e gelatinosa — e espalhei com nabo amassado. Alguém passou uma cesta de flatkaka, aquelas finas massas de centeio escuras como nuvens de chuva. Sobre elas, a manteiga derreteu formando sardas. Um segundo gole de Brennivín pareceu diferente naquele momento — mais arredondado, com um leve brilho doce. Esse é o seu encanto: ele se adapta à mesa, ganhando novas bordas e curvas ao encontrar a comida que você coloca ao lado. Quando chegamos aos kleinur — roscas torcidas com aroma de cardamomo polvilhadas com açúcar — as garrafas formavam gotas de condensação, e as janelas tornaram-se espelhos refletindo rostos corados de calor.
Aqui é onde Brennivín brilha de verdade para profissionais da culinária: não é apenas para beber. É uma ferramenta de chef.
Os bares de Reykjavik ensinaram Brennivín a dançar. Olhe para lugares como Slippbarinn para riffs sazonais e Skál! na Hlemmur Mathöll para vinhos naturais e coquetéis engenhosos com alcarávia. Aqui vão algumas receitas que se comportam lindamente em um cenário culinário — simples, proposital e atadas aos sabores nórdicos.
Suavemente belisque os ramos de tomilho para liberar o aroma, adicione-os a um copo Collins com gelo, em seguida, acrescente Brennivín, limão e xarope de mel. Complete com água com gás. Decore com um pequeno ramo de tomilho. Um espumante herbal que limpa o paladar entre mordidas de peixe frito ou costelinhas de cordeiro.
Monte sobre gelo em uma taça de vinho, adicione um longo twist de toranja. Brilhante, amargo e distintamente islandês, especialmente quando a temporada de ruibarbo chega no fim da primavera.
Mexa com gelo até ficar translúcido e frio. Coe para uma taça coupé pequena e gelada. Exale óleos de limão por cima; descarte a casca. O resultado é austero, esculpido e perfeito ao lado de peixe curado.
Mexa com gelo, coe sobre um cubo grande, enfeite com uma tira fina de torrada de centeio se estiver se sentindo whimsical. Este é o cardigã do lenhador entre as bebidas: acolhedor, levemente adocicado e excelente com cordeiro defumado.
Mexa, coe, guarneça. Ervas amargas e alcarávia se apoiam mutuamente, lembrando sombras de pinheiro e cascas de cítrus cristalizadas em açúcar.
A alcarávia é a alma do Brennivín. Nas cozinhas islandesas, é a especiaria que aparece em pães e, por vezes, em doces — um fio familiar quando a despensa se resume ao que sobrevive ao clima. Pense na alcarávia como prima comestível do vento que varre as gramíneas costeiras. Ela oferece a ilusão de calor em um mundo frio, uma especiaria que tende ao lar e ao pão.
Angélica, se aparecer na mistura, é uma planta que cresce como mito ao longo de margens de rios e em prados úmidos. Seus caules eram doceados em cozinhas antigas do norte, suas raízes secas usadas como agente amargo. Mesmo quando não está presente, Brennivín costuma ter gosto de angélica, com uma espinha verde que sugere clareza medicinal.
Depois há a água. A Islândia não exagerou o orgulho de seu suprimento: filtrada por geleira, limpa e suavemente mineral. Na destilação e no ajuste de teor alcoólico, a água importa, e Brennivín se beneficia da fonte invejável da ilha. Junte-se a isso a dependência do país de energia geotérmica e hidroelétrica — uma espécie de ingrediente invisível que faz o destilado soar eticamente coerente em um mundo que está aprendendo a contar carbono — e você entende como Brennivín sabe de lugar além da alcarávia.
Se você quer cozinhar comidas inspiradas na Islândia em casa com Brennivín como copiloto, estoque estas:
Brennivín é proposital em sua simplicidade, o que significa que é uma base ideal para infusões suaves se você quiser direcioná-lo a um prato específico.
É mito que Brennivín só faça sentido ao lado do hákarl. A verdade é bem mais doméstica e contínua. Imagine um assado de domingo de cordeiro, as janelas embaçadas, e uma tigela de novas batatas envoltas em manteiga e endro. Um gole de Brennivín antes de fatiar aperta o paladar e aumenta a antecipação, da mesma forma que uma gota de limão desperta peixe frito. Ou pense em um fim de verão, quando a luz insiste em ficar, andorinhas-do-ártico discutindo no porto. Você dispõe harðfiskur, manteiga macia como um sussur, cebolinha picada tão fresca que ainda cheira a terra. O espírito na sua taça ancora o momento, seu pão-especiaria familiar e certo.
Conheci cozinheiros que derramam Brennivín em seus líquidos de conserva sem pensar demais, que mantêm uma garrafa no congelador não para shots rituais, mas para ajustes rápidos de sabor — uma colher de chá em um molho de panela para o char, uma colher de sopa na salmoura para beterrabas, um jorro enquanto curam a truta durante a noite. É assim que um espírito se torna cultura: ele deixa de ser um adereço para ocasião especial e passa a atuar como um amigo da despensa.
Uma das minhas memórias favoritas de Brennivín não envolveu um copo. Em Ísafjörður, a esposa de um pescador me serviu flatkaka beijada com banha de cordeiro, uma camada de manteiga de ovas de bacalhau e uma pitada de sementes de alcarávia esmagadas. Ela piscou e disse que estava sem o bom material, gesticulando para o freezer, então temperou o pão. O gole soube exatamente como uma versão mais curta de um gole de Brennivín: fumaça, gordura, erva. Naquele momento entendi o espírito como um sabor que a cultura tenta comunicar de várias maneiras — em pão, em conservas, em salsichas, em schnapps.
De volta a Reykjavik, no Skál!, observei um barman flutuar uma camada de óleo de endro sobre uma bebida pálida e gelada e deslizar um prato de char ártico levemente em conserva pelo bar. Um pouco de Brennivín na bebida, um pouco na cura, e de repente o prato pareceu completo — dois espelhos frente a frente.
Quando você cozinha com Brennivín, não está apenas adicionando álcool; está introduzindo uma palavra de vocabulário a uma frase que islandeses vêm falando há gerações. O ambiente — varrido pelo vento, vulcânico, salgado — ensina certos sinais de sabor: fumaça, azedo, sal, e o amargor suave de ervas que crescem onde podem. Brennivín flutua entre eles como um tradutor, fluente na linguagem da mesa.
Set the table with intention. You don’t need more than four tastes to understand what the spirit does.
Você ouvirá “Black Death” e esperará um espírito brutal, um golpe no peito de viking. A verdade é mais interessante. O nome nasce da austeridade — embalagem simples, um encolher de ombros do estado quanto a marketing — que tornou Brennivín fácil de reconhecer e fácil de mitificar. Islandeses são ótimos em humor que parece estoicismo à primeira vista. A piada é que não é morte. É apenas um antídoto simples para o inverno: pão em um copo, fogo no peito, uma comunhão com o que há no prato.
Se tiver sorte, encontrará um barman que contará a história com um sorriso cúmplice enquanto puxa uma garrafa de um freezer coberto de geada. O mapa no rótulo pode ser a publicidade mais honesta que um destilado pode usar; não há brasão de armas, nem brasões de família inventados — apenas a ilha, uma silhueta branca contra o céu noturno.
A cultura alimentar é uma pilha de hábitos, crenças e desejos que moldam o que cozinhamos e como compartilhamos. Na Islândia, Brennivín fica onde essas camadas se tocam: entre preservação e celebração, austeridade e abundância, inverno e a alegria de sobreviver a ele. Não é o único destilado na sala, mas é o que se comporta como um amigo da cozinha. Combine-o com cordeiro, conservas, peixe e pão de centeio, e ele sempre fará sentido.
Eu mantenho uma garrafa no congelador agora, mesmo quando estou longe do vento de Reykjavik e do hálito metálico do mar. Em um dia de neve, posso cortar beterraba em cubos, colocá-los em uma salmoura com uma colher de Brennivín, e esperar que o magenta floresça. Em uma noite de verão, vou mexer o destilado com gelo e uma casca de limão e colocar perto um prato de harðfiskur e manteiga. A mesma garrafa que um dia ofereceu coragem à mesa de um Þorrablót agora oferece clareza na minha. É isso que um espírito nacional faz quando é honesto com você: dá-lhe uma maneira de saborear um lugar, e uma maneira de se tornar um cozinheiro melhor onde quer que esteja.
Erga um copinho—frio, limpo—e dê um gole atento. Ouça o pão. Sinta o calor se formar. Deixe o fio da alcarávia puxar você em direção ao prato. E quando estiver pronto, passe a garrafa, olhe nos olhos do seu vizinho e diga a única palavra que cabe: Skál.