Lo primero que noto es el viento. Viene de la laguna, con un susurro húmedo y salino, levantando el borde de una estera de pandanus trenzada y convirtiendo el pescado que se seca en péndulos fragantes y tenues. Un niño se ríe en algún lugar de la playa; un gallo protesta; un coco cae en silencio sobre la arena. En la costa norte de Rarotonga, poco después del amanecer, alguien ha colocado un cuenco kumete de madera a la sombra de un árbol de fruta de pan. Dentro está la salmuera, clara como una concha pulida, salada como un recuerdo, y filetes cortados de skipjack que tiemblan en ella como vidrio violeta. En las Islas Cook hablamos de ika mata para la inmediatez —pescado crudo con lima y coco—, pero para conservar el pescado más allá del día, volvemos a artes más antiguas. Volvemos al pā rani.
Pregúntale a tres tías sobre el pā rani y podrías obtener tres respuestas ligeramente diferentes, y eso forma parte de su belleza viviente. La frase misma, tal como la aprendí, alude a la salmuera y al acto de salmuera: pā como un toque, una mancha, un contacto; rani como una pronunciación familiar de una palabra para “salmuera”, el licor salado que cambia el pescado de efímero a duradero. En algunas familias de las Islas Cook, especialmente en Pa Enua (islas exteriores), pā rani es o bien el proceso —salando el pescado para almacenamiento— o el pescado conservado ya, a menudo guardado bajo una capa de aceite de coco o secado en tiras hasta convertirse en láminas masticables y translúcidas.
A lo largo de Polinesia, los métodos de preservación se adaptan a los recursos insulares. Las Islas Cook comprenden islas volcánicas altas como Rarotonga y Mangaia y atolones en anillo como Manihiki, Pukapuka y Tongareva (Penrhyn). El hielo es una comodidad moderna; la calidez solar y la sal del océano son certezas antiguas. El pā rani pertenece a este conjunto de técnicas que permiten que la cosecha se encuentre con la hambre de forma más equitativa: salazón, envasado en aceite, secado al sol y, a veces, un suave beso de humo usando cáscara de coco.
Si visitas el Punanga Nui Market de Avarua un sábado, podrías oír a los vendedores llamar a un frasco pā rani tuna o simplemente atún en salmuera. La ortografía y el vocabulario varían; algunas familias omiten nombrar y dicen simplemente: Esa es la conservada. Lo que une estas variaciones no es una receta rígida, sino una filosofía: dejar que la sal endurezca el pescado, dejar que el sol y el aire remodelen su textura, y luego darle refugio —a menudo aceite de coco— para que se conserve.
Antes de los enfriadores y congeladores, el ritmo de la pesca estaba atado a la luna, las mareas y la imaginación. En los atolones, donde el agua dulce es preciosa y la madera escasa, la gente enfrentaba la abundancia con preservación. El día después de una captura abundante de maroro (pez volador) o aku (skipjack), las familias salaban filetes en toneles de madera o bandejas trenzadas, los colocaban en rejillas elevadas para secarlos con un viento constante y luego deslizaban las tiras coriáceas y brillantes en calabazas. En esos recipientes iban aceite de coco extraído de cocos maduros, líquido al mediodía y espeso como crema al atardecer. El aceite excluye el aire; la sal desincentiva el crecimiento microbiano; el sol quita el agua. Juntos, hacen que el pescado dure.
En Rarotonga y Mangaia, donde el pan de fruta y el taro crecen en tierra fértil, la preservación se encontró con la mesa como conveniencia y ceremonia. La visión también importa: imagina un hogar donde el pargo de taro pertenece a una rutina paciente; donde el océano podría cambiar de tormentoso durante una semana. El pā rani, con cualquier nombre, transforma la captura de ayer en la seguridad de mañana, y así ha hecho durante generaciones.
El contacto europeo aportó nuevos materiales a métodos antiguos. Sal comercial, frascos de vidrio y latas de metal llegaron, y con ellos se abrieron posibilidades: salinidad más constante; recipientes que viajaban a bordo de goletas entre islas. Pero el espíritu del pā rani siguió siendo isleño. Las familias siguieron midiendo el tiempo por el vaivén de las faldas de palma, midiendo la sal por la forma en que pellizca la lengua, no por una balanza. Hoy puedes comprar buena sal marina y un termómetro de cocina, herramientas maravillosas, pero el mejor pā rani todavía proviene de manos que conocen la textura de un filete debidamente firme.
Aquí tienes un método apto para casa que honra la práctica de las Islas Cook. Produce un pescado suavemente curado, ligeramente seco y almacenado en aceite de coco —una preservación apta para días o semanas en la nevera, y más tiempo en el congelador. No es una pieza de museo; es cena, almuerzo, raciones insulares para una semana lluviosa.
Lo que necesitas:
El método:
Filetear y recortar - Quitar la piel y la línea de sangre oscura de los filetes; recortar los huesos. Cortar en bastones o tiras planas de aproximadamente 2–3 dedos de ancho para una curación uniforme. Enjuagar brevemente y secar con palmaditas.
Hacer la salmuera - Una salmuera al 5–8% está equilibrada para sabor y preservación. En peso, 50–80 g de sal por litro de agua. A la manera antigua: prueba un poco de sabor oceánico; debe saber ligeramente más salino que el agua de mar y no debe tener amargor. Opcional: añade unas cuñas de piel de lima o una cucharadita de granos de pimienta triturados.
Lavado ácido breve (opcional, matiz al estilo de las Islas Cook) - Muchos cocineros masajean brevemente el pescado con jugo de lima para pre-aconar la superficie y realzar el aroma. Rocía el jugo, frota suavemente, espera 2–3 minutos, luego enjuaga rápidamente y seca antes de salmuera. No estás haciendo ika mata; es solo un realce.
Salmuera el pescado - Sumerge el pescado en la salmuera y coloca peso para mantenerlo bajo la superficie. Enfría si puedes. Cura 2–4 horas para cortes delgados, hasta 6 horas para pescado más denso. Quieres que el pescado se firme y sazone, no se vuelva gomoso.
Enjuagar y reposar - Saca el pescado, enjuágalo rápidamente y sécalo muy bien. Descansa sin cubrir en una rejilla en un lugar con brisa o en la nevera durante una hora para formar una película pegajosa, lo que ayuda al secado.
Secar hasta la textura deseada - Tradicional: coloca sobre rejillas elevadas en un lugar limpio, libre de insectos, con buena circulación de aire, pero sin sol directo fuerte al mediodía. Una red mosquitera o malla fina es tu aliada. En 2–6 horas, la superficie quedará firme; en 1–2 días obtendrás una tira masticable y translúcida. Moderno: pon el horno a su temperatura más baja, con la puerta entreabierta, o usa un deshidratador a 40–50 °C. Seca hasta un punto de doblez que no se rompa para envasar en aceite, o continúa para almacenamiento tipo jerky.
Empacar en aceite de coco - Calienta el aceite de coco hasta que esté líquido. Coloca el pescado seco en un frasco estéril, añade una pizca de chile o una peppercorn si quieres, y vierte aceite para cubrir completamente, sin bolsas de aire. Enfriar y almacenar en la nevera. El aceite se solidificará si está frío; eso forma parte de su encanto.
Reposar antes de comer - Deja reposar al menos 24 horas para que los sabores se fundan. Corta en lonchas finas. Sirve con coco rallado y taro al vapor o acompaña con pan de poti tibio.
Vida útil: En un refrigerador frío, 2–3 semanas es cómodo para pescado ligeramente secado y envasado en aceite; más tiempo si las piezas están más secas. Siempre usa utensilios limpios. Para conservar por más tiempo, congela los frascos; descongélalos lentamente en la nevera.
Cortes posibles:
Ética y manejo:
A una buena salmuera pā rani le saca un sabor a laguna con bordes agudos. La sal es la columna vertebral; el cítrico y los aromáticos son la costilla y el corazón.
Decisiones sobre la sal:
Notas de ácido:
Aceite de coco:
Aromáticos opcionales que juegan bien con pā rani:
Sé suave. Pā rani no es un desfile de especias; se trata de resaltar el sabor limpio y concentrado del pescado que ha sido modelado por la sal y el aire.
No hay una única forma correcta de terminar el pā rani. Las islas son una clase de improvisación. Considera estos tres enfoques y elige tu destino.
Cada camino revela una cara distinta del pescado; la gracia está en probar lado a lado, tal vez con un poco de coco rallado y una cuña de fruta de pan.
En un reciente sábado en el Punanga Nui Market de Avarua, seguí mi olfato más allá de las croquetas de taro fritas y la papaya hacia una mesa con un letrero hecho a mano: PĀ RANI—AKU & MAHI. Detrás estaba el tío Tereapii, brazos como cuencos de kava tallados, mente tan afilada como un anzuelo. “Los aku de ayer,” dijo, tocando el frasco como quien calma a un perro asustadizo. “Salmuera antes del mediodía. Secado al viento hasta que el sol quedó relajado. Aceite de coco de los árboles de mi hermana en Nikao. Sin trucos.” Abrió la tapa y el puesto se llenó de un halo suave de coco y mar. Un escolar con una camiseta de All Blacks se acercó; sus ojos se agrandaron ante el aroma. “Comer con rukau,” sugirió la tía a su lado —hojas de taro cocidas en crema de coco hasta quedar tiernas y verdes como aguas profundas—. Ella tomó una fina loncha de pā rani sobre una pieza de pan de fruta tibio y me la entregó. Se partió con un filo limpio y vidrioso, luego cedió como un queso bien madurado. Salada, pero sin gritar; oceánica, sin estridencias. En otro puesto, una mujer llamada Vaine apilaba paquetitos de hojas de palma con forma de pequeñas almohadas. “Pez volador,” dijo. Dentro, tiras delgadas, saladas y endurecidas por el sol, llevaban una dulzura marina palpitante. “Para el camino,” guiñó. Compré dos paquetes y un frasco. Aquella noche, en la playa de Muri, los comí con cerveza fría y el sonido de la ukulele flotando sobre el agua.
El pescado curado no es crudo, ni cocido, ni ahumado; es otra cosa, una alquimia de sal y aire. El pā rani enseña a la boca a escuchar. Lo primero que sentirás es la firmeza; la sal une las proteínas, haciendo que el exterior quede satinadamente tenso. Al morder, el interior puede ceder a láminas suaves, como las páginas de un libro de varias lecturas. La superficie puede estar ligeramente pegajosa por el aceite, llevando susurros de coco y especias.
El sabor se desata en olas. Una nota marina brillante, casi metálica, sube en la parte superior; piensa en ostras al anochecer. Debajo, dulzura: no azúcar, sino aquella que viene con el tiempo, con el agua que se va y la concentración de sabor. Si usaste lima, la acidez salta ligeramente y luego se retira, dejando un aroma verde de pradera proveniente del aceite. En comparación con el gravlax, el pā rani se siente menos perfumado, más elemental; frente al jerky, es menos contundente, más matizado, como una conversación cercana al sueño.
Como el pā rani es concentrado, acompáñalo con alimentos que les guste escuchar: texturas cremosas, almidones suaves y verdes delicados. En las Islas Cook, la fruta de pan (mei) y el taro (talo) son hombros queridos para que el pescado curado con sal repose.
Cuatro formas de servir:
Un truco de cocinero: derrite una cucharada de aceite de coco y saltea un diente de ajo hasta dorar ligeramente. Fuera del fuego, ralla tiras de pā rani y mézclalas con fideos calientes o yuca hervida. El pescado se suavizará y perfumará el plato sin dominarlo.
La preservación por sal no es superstición; es ciencia con una sonrisa marina. Algunos principios mantienen el pā rani seguro y delicioso:
Confía en tus sentidos, pero calibralos con conocimiento. El pā rani debe oler a mar, suave, con un sutil toque a coco. Cualquier olor sulfhídrico, amoniacal o agudamente agrio significa que algo salió mal.
Las cocinas polinesias son un archipiélago de ideas compartidas adaptadas a los vientos locales. El pā rani, ya sea salmuera y envasado en aceite o secado, se sitúa junto a parientes que hablan el mismo lenguaje de la preservación.
Estos platos no son sustitutos entre sí. Más bien, delinean un espectro: desde la acidez instantánea hasta la sal paciente; desde la translucidencia hasta el ámbar engastado; desde un almuerzo de playa hasta un tesoro de despensa.
Cortar el atún en tiras de 2 cm de grosor. Espolvorear con jugo de 1 lima, frotar suavemente, reposar 3 minutos, enjuagar, secar.
Disolver la sal en agua. Sumergir el pescado; colocar peso. Refrigerar 5 horas.
Enjuagar, secar. Dejar reposar sobre una rejilla 1 hora.
Secar en un lugar con brisa bajo malla durante 6–8 horas hasta que la superficie esté firme y el interior aún tierno.
Calentar el aceite de coco hasta que esté vertible. Empacar el pescado en un frasco estéril con algunas pimientas y una lámina de chile. Cubrir completamente con aceite.
Enfriar. Esperar 24–48 horas. Cortar en rebanadas finas con sesgo. Servir con pan de fruta asado y rukau, o envolver en pan de poti tibio.
En Aitutaki, Mama Tekea no medía. Observaba la superficie de la salmuera temblar mientras el cuenco se movía; pellizcaba sal entre el dedo y el pulgar y la espolvoreaba como confeti. Probaba sin pestañear. Secaba el pescado con el sonido del viento, no con un temporizador. Esa tarde me habló de los ciclones que su familia había atravesado —techos alzados, plátanos hechos trizas— y de cómo una despensa con pescado en aceite significaba la cena incluso cuando el mar se calentaba con las tormentas.
“Escucha al cielo,” dijo, colocando una palma sobre el frasco. “Y escucha a tu lengua.” Me mandó con un frasco envuelto en papel, una fruta de pan bajo el brazo y una risa que sonaba como una campana dentro de una concha. En el vuelo de regreso a Rarotonga, el frasco hizo un leve sonido en la bandeja superior cada vez que encontrábamos un bolsillo de aire. Se sentía como viajar con un latido de corazón.
De vuelta en casa, lo abrí junto a la estufa. El aroma del pescado sabía a mañanas de arrecife. Mi cuchillo deslizaba a través de él como una canoa a través de una cresta de marea. Colé los trozos sobre una cama de yuca caliente, vertí un poco de aceite de coco caliente, exprimí una media lima tímida y me quedé en la encimá, comiendo con los dedos. Afuera, la tarde era de un tono morado-azulado; un gecko hacía tic tac. En ese momento entendí la intimidad del pā rani: es una forma de llevar el mar a los días en que la embarcación permanece en la orilla.
La preservación no es solo economía; es una declaración de valores. En las Islas Cook, donde el turismo zumba y los supermercados venden cuatro tipos de atún enlatado importado, el pā rani impone un tempo diferente. Nos pide conocer al pescador por su nombre, observar el tiempo, aceptar que la comida tiene temporada y que conservarla bien es un arte.
También es una postura ambiental tranquila. Cuando aseguras una gran captura con salmuera y brisa, se desperdicia menos. Cuando envasas peces pelágicos en aceite y dejas a los grazadores de arrecife en sus jardines, cuidas el coral por delegación. Y cuando compartes un frasco con un vecino cuyo suministro eléctrico parpadea durante una tormenta, practicas una ayuda mutua tan antigua como los outriggers.
Y luego está la simple alegría de ello: la forma en que el aceite de coco forma una corteza opalescente en la nevera, la forma en que la lima perfila el aire en verde, la forma en que una rebanada retiene tus dientes y luego se suelta. La comida que requiere atención te la devuelve.
A menudo pienso en aquel viento de la mañana junto a la laguna. Si aprendes pā rani en tu propia mesa de cocina, midiendo la sal en una balanza en lugar de con las yemas de los dedos, sigues siendo parte de la misma conversación, del mismo aliento. Y cuando abres tu frasco y el aroma de la habitación huele a arrecife al amanecer, sabrás lo que significan las tías cuando sonríen y dicen que se mantiene.