La primera vez que probé poisson gros sel, la cocina olía al océano aprendiendo a susurrar. Mi tía Liline había regresado del mercado en Jacmel con dos pargos rojos que brillaban como rubíes recién desenterrados, sus ojos de vidrio brillantes, sus escamas captando la luz de la mañana. Los dejó sobre la encimera con un golpe y esparció un puñado de sal gruesa por sus cuerpos —sal como azúcar pulido, sal como guijarros. El sonido de esos cristales contra el cuenco de hojalata era el sonido de una marea que entra. Más tarde, cuando se puso la tapa a la olla y el vapor comenzó a silbar, toda la casa se llenó de cítricos salados, perfume de pimienta picante y esa dulzura suave de las cebollas cocinadas con delicadeza. Sin humo de fritura, sin dorado agresivo; solo aliento, suavidad y paciencia. Pescado haitiano al vapor, rústico y veraz.
Existe una expresión francesa que se integra con facilidad al vocabulario de la cocina haitiana: gros sel, sal gruesa. En la Francia continental, poisson au gros sel a menudo significa pescado horneado con una capa de sal, o al menos muy sazonado con grandes cristales. En Haití, poisson gros sel—pwason gwo sèl, como lo escribiría la abuela en WhatsApp—describe una técnica más que una receta estricta: el pescado se frota generosamente con sal gruesa, se matiza con cítricos ácidos, se coloca sobre una cama de verduras y hierbas, y se cocina suavemente con vapor en lugar de freír o asar. Es sobrio pero no austero; sus sabores son amplios y claros, con una suavidad que se siente casi medicinal en el mejor sentido.
Si creciste en cocinas haitianas, conoces el aroma del epis—nuestra pasta de hierbas de uso múltiple—cantando bajo todo. Poisson gros sel tiende a usar menos epis que, por ejemplo, un guiso profundo; aun así, se apoya en la misma orquesta de aromáticos: cebollín, perejil, tomillo, ajo, cebolla, pimiento y el picante de pimiento Scotch bonnet (piman bouk). A eso añade lima o naranja agria (zoranj si), un ligero chorrito de vinagre, un poco de aceite, y siempre la presencia de sal gruesa. El resultado no es caldoso ni está cubierto de salsa. Es pescado que sabe tierno y oceánico, con verduras que han sentido el vapor aflojar su estructura hasta que casi se derrite.
Poisson gros sel se distingue del pescado frito (poisson frit) o de un pescado en salsa (sauce poisson). Aquí no hay crujido, no hay un estofado de tomate pesado que cubra la carne, ni calor de grasa profunda. Sin desmerecer a esos clásicos; son platos vivos y exuberantes. Pero cuando llevas un plato de pescado al vapor a la mesa, reluciente con sus propios jugos y salpicado de aros de cebolla que se han vuelto translúcidos como vidrio marino, hay asentimientos en silencio y conversaciones más pausadas. Este es un plato de confort que mantiene sus bordes limpios.
La costa de Haití es una conversación continua entre el viento y el agua, una orilla larga salpicada de aldeas pesqueras y mercados donde la pesca matutina llega en cestas de tela lavadas por el sol. En lugares como Les Cayes, Cap-Haïtien y Jérémie, el menú del día todavía se ajusta a los ritmos de la marea. El viernes tradicionalmente ha sido un día de pescado en muchas familias haitianas, especialmente durante la Cuaresma. Eso no significa necesariamente que la mesa se vuelva austera; los haitianos nunca han creído que la privación moderada deba ser insípida, pero sí significa que la cocina se mantiene fresca, el humo bajo, y la conversación adquiere un silencio contemplativo.
En Little Haiti, Miami, he encontrado el mismo silencio del viernes. Las tiendas como Chief Supermarket o los mercados pequeños a lo largo de NE 2nd Avenue mantienen pilas de limas y pimientos Scotch bonnet cerca del mostrador de pescado. En casa, los mayores dirán enjuagar el pescado con lima y un toque de vinagre para levantar el aroma del mar y sacar cualquier turbidez. Si escuchas, te dirán que el trabajo de la sal gruesa es estabilizar la carne, extraer la dulzura de la cebolla y dejar respirar el tomillo.
Aprendí este ritual una tarde lluviosa en Jacmel. La lluvia golpeaba y aflojaba, golpeaba y aflojaba, y la tía Liline me dijo: Pwason gwo sèl es para escuchar tus propios pensamientos. Ella lo dijo con una sonrisa, deslizando cebolla amarilla en aros y echando un Scotch bonnet entero, sin cortar, sabiendo que nos regale perfume en lugar de fuego.
Vapor: Agua (o agua + agua de coco) alrededor de los bordes. Cubre herméticamente. Cocina a fuego bajo-medio 20–30 minutos para un pescado entero, 10–15 para filetes. No dejar hervir fuerte. A mitad de cocción, levanta la tapa con rapidez y baña el pescado con los jugos.
Verificar: El pescado está listo cuando la aleta dorsal se desprende con facilidad y la carne se deshilacha. Prueba los jugos; añade unas gotas de lima y una pizca más de sal si es necesario.
Remate ti malis (opcional): Calienta aceite en una sartén pequeña. Saltea la chalota 30 segundos, añade anillos de Scotch bonnet, un chorrito de vinagre, una pizca de sal, remueve 10–15 segundos. Vierte sobre el pescado.
Servir con arroz blanco, plátanos, pikliz o fruta pan.
Notas
Poisson gros sel es la orilla al amanecer, suave y luminosa. El pescado frito es el sol del mediodía en la arena, brillante y ruidoso. El pescado en salsa es la tarde cuando el aire se vuelve denso y dulce. Hay un tiempo para cada uno.
En Port-au-Prince, el histórico Marché en Fer solía zumbar con vendedores de pescado al amanecer; hoy en día, mercados de barrio más pequeños llevan el alma del comercio. En Jacmel, pregunta por la franja de pescadores junto al malecón y puede que encuentres una cocinera/o casera/o que cocine al vapor un pescado para ti si traes tus propios aromáticos. En Cap-Haïtien, pequeños locales de comida anunciarán pescado los viernes; escucha las palabras gwo sèl y sigue tu olfato.
En la diáspora, Little Haiti en Miami y Flatbush en Brooklyn son tus mejores apuestas. En Miami, pequeños restaurantes haitianos a veces añaden pescado al vapor los viernes; pregunta, porque se agota. Las barras de comida de las tiendas de comestibles alrededor de NE 54th Street a veces sorprenden. En Brooklyn, pop-ups y catering casero a menudo anuncian poisson gros sel durante la Cuaresma.
No importa dónde estés, el lugar más seguro para encontrar una versión excelente es en la casa de alguien un viernes por la tarde, donde la tapa encaja y el cocinero sabe cuándo escuchar el aliento de la olla.
Poisson gros sel es una lección de moderación. Te pide que dejes el pescado en paz, que confíes en unas pocas verduras y en el aliento de una olla. Enseña que la sal gruesa puede ser suave, que el calor quiere ser cortejado en lugar de mandado, que el cítrico es mejor como susurro. Es una técnica, sí, pero también un estado de ánimo: toques más ligeros, bordes más claros.
Pienso en cómo la cocina haitiana a menudo vive en ese espacio entre lo exuberante y lo medido. Hacemos especias, humo y frituras con alegría, pero también sabemos cómo hervir una olla hasta que suspire y ponga la casa en calma. Eso es cultura; eso es memoria. En un país donde el mar ha dado tanto peligro como sustento, un plato que escucha al mar tiene sentido.
Cuando cocino poisson gros sel ahora, todavía apilo las cebollas con un poco de generosidad porque quiero esa dulzura suave. Aún pongo un Scotch bonnet entero como bendición. Y todavía incline la tapa y respiro el primer estallido de vapor, porque siempre hay un momento en que la cocina huele a lluvia que viaja sobre salinas, como el tomillo calentándose en una ventana, como el exhalar limpio del océano al oscurecer. Te invita a callarte por un segundo, te da ganas de llamar a alguien a casa para comer.
Si solo pudieras elegir una técnica de pescado haitiano para llevar contigo, elige esta. Es comida honesta que solo pide atención y te recompensa con claridad y ternura. Sírvela con arroz o plátanos, pasa el pikliz, sirve algo frío y tómate tu tiempo. El pescado te esperará en ese lugar perfecto entre firme y cediendo, fragante con pimienta y hierbas, ligeramente salado como buenos recuerdos.