Fue el aroma lo que me cautivó primero: humo y pimienta, un rubor de grasa dulce que se eleva desde un anillo de salchicha que brilla como laca oscura bajo la luz de la tienda. Afuera, la tarde en la estepa kazaja caía en un silencio violáceo; dentro, la yurta respiraba con calor y charla. Alguien aferró un dombra; una tía pasó cargando una olla de cobre pesada de caldo; un niño deslizó un trozo de baursak, aún caliente con aceite, en mi palma. En la bandeja en el centro de la mesa, las especialidades de carne de caballo —rebanadas brillantes de qazy, tiras de zhaya con bordes bronceados y discos de karta con sus espirales curiosas— esperaban como estrellas alrededor de la luna. Me habían dicho que viniera con hambre. Vine curioso. Y cuando alcancé mi primer trozo, con los dedos temblando sobre fideos que humeaban como seda, el anciano a mi lado sonrió y vertió sorpa (caldo de caballo) en mi cuenco con una solemnidad que supo a bienvenida.
Más tarde, a medida que las historias se acortaban y las copas de kumis trazaban una línea aguda a lo largo de la mesa, aprendí que existen banquetes, y luego banquetes de festival —ocasiones en las que toda la tradición kazaja de hospitalidad, pastoreo y preservación se entrelaza en una sola mesa. Aquí, la carne de caballo no es una novedad. Es un archivo de la estepa escrito en sabor. Y para quienes viajamos con la lengua y la memoria, las especialidades de carne de caballo kazajas ofrecen una educación rara en el tiempo, el movimiento y el significado.
Una mesa de festival en Kazajistán es una geografía. Define la estación —las primeras verduras y leche de la primavera, el humo y la grasa del invierno—; define la familia —los mayores a la cabeza, los niños buscando masa frita—; y define la memoria —recetas que cruzan generaciones como manadas que cruzan la hierba. En su centro hay una bandeja amplia y plana. La superficie de la bandeja es un escenario hecho de fideos o de panes, la carne dispuesta con cuidado: salchichas de costilla en arcos, lonjas magras esparcidas como páginas y bocados brillantes alineados según rango. En el baile de los platos, las especialidades de carne de caballo avanzan con confianza.
En los días de festival —Nauryz en primavera, una boda, un nacimiento, o la visita de invitados de honor— la arquitectura de la mesa cuenta la historia del año kazajo. Espera tazones de sorpa, caldo de la carne en honor, sazonado simple con sal, pimienta negra enteras y un puñado de hierbas. Espera pilas de baursak, almohaditas fritas con levadura listas para mojar y soplar. Espera ensaladas —zanahorias brillantes, cebollas, encurtidos agrios— y frascos de kumis áspero y agrio, leche de yegua fermentada que pica la lengua y canta por la nariz. La mesa no es solo comida; es una coreografía de respeto. El mayor se sirve primero. Ciertos cortes se ofrecen por derecho a ciertos invitados. La carne se reparte con cuidado, hueso por hueso, historia por historia.
Lo que hace que una fiesta kazaja se sienta como tal no es solo la abundancia. Es el cuidado en la obtención y preservación, la paciencia de la cocción lenta y la ternura de servir. Si escuchas con atención, puedes oír el ritmo pastoral: humo, sal, viento, tiempo.
En el oeste, la carne de caballo puede despertar cejas levantadas. En Kazajistán, inspira poesía. Esta es una cocina modelada por el pastoreo nómada, por largas distancias y inviernos más largos. El caballo ha sido compañero, montura, máquina, fuente de leche —y sí, un animal de carne— desde antes de la historia registrada en estas tierras. Comer carne de caballo aquí es reconocer una relación práctica y reverente a la vez.
El sabor de la carne de caballo, en términos culinarios, es distinto. Tiende a ser dulce —más que la carne de res— con un perfume limpio y rico en hierro que florece con el calor. Un caballo kazajo bien alimentado, a menudo de la robusta raza Jabe, desarrolla una capa característica de grasa en otoño; esa grasa tiene una sensación satinada en la boca y un remate suave, nunca ceroso como puede ocurrir con algunas grasas rumiantes. La fibra de la carne es apretada; prefiere el calor húmedo. En las tahonas y patios de las aldeas, esa carne se transforma en formas curadas y cocidas que sirven tanto para el viaje como para la celebración.
Históricamente, curar la carne de caballo tenía que ver con trasladar calorías del verano al trabajo del invierno. Hoy, también se trata del sabor. Los clásicos —qazy, karta, zhaya y shuzhyk— abarcan un espectro, desde ahumados crujientes hasta cocidos al largo. Cada corte te dice de dónde proviene en el animal, cómo fue tratado y qué espera de tu boca: crujido y masticación, terciopelo y deslizamiento, suavidad de caldo que puedes deshojar con los dedos.
Si hay un rey en la bandeja del festival, ese es qazy. Imagina una caja torácica: los arcos de hueso envueltos en una vaina de grasa rica y limpia. De esa región proviene el ribeye del caballo, con una banda de grasa que, al curarse, se convierte en una gema translúcida. Qazy se elabora rellenando trozos de carne de costilla y grasa en una longitud de intestino del caballo limpiado, sazonado simplemente: sal, pimienta negra, a veces ajo, tal vez comino si el gusto regional va por esa vía. La salchicha rellena se ata, se cuelga para secar y luego se ahúma o cura al aire, dependiendo del hogar y del clima.
Cocinar qazy es más cuestión de respeto que de complicación. La salchicha se cocina a fuego suave —nunca hervida con fuerza— hasta que la grasa se vuelve lúcida y la carne tierna, típicamente 2 a 3 horas. Cuando se corta, caliente, en monedas, la sección transversal revela poesía: carne de tono granate oscuro entretejida con una luna creciente de grasa. Hay crujido en la piel, una masticación cediendo en el centro. El sabor: dulzura ahumada, pimienta realzada por un toque láctico si la tripa estuvo fermentada naturalmente, la grasa limpia y apenas dulce como mantequilla dorada sin la nuez.
Servir qazy es ceremonial. Se dispone en patrones de abanico o anillos concéntricos sobre los fideos besbarmak o en una bandeja aparte, a veces cepillado con un poco de su propio caldo de cocción para brillar. Marida espléndidamente con acompañamientos ácidos: una cucharada de cebollas encurtidas, un trozo de pepino fresco. En boca, un sorbo de té negro fuerte restablece el paladar; un giro de kumis amplifica el borde dulce y deja un rastro refrescante por la nariz.
Parte de la elegancia de una bandeja de carne kazaja es la variedad de texturas. Karta, zhaya y shuzhyk completan el rompecabezas de charcutería.
Karta es una especialidad que es tanto conversación como comida. Se elabora a partir de una sección del intestino grueso del caballo, limpiada meticulosamente, salada, a veces enrollada, seca y luego hervida. El resultado es una pieza cilíndrica, a menudo cortada en discos neat, cada uno mostrando una espiral en su interior, una geometría decorativa que parece un fósil convertido en aperitivo. Cocinada adecuadamente, la karta es tierna con una resistencia suave, su sabor resonante y profundo, como el borde dorado de un asado.
Zhaya es la carne curada y a veces ahumada de la cadera o la grupa, típicamente cortada en lonchas largas y finas. La carne magra sostiene el humo como la seda sostiene el perfume; los bordes a menudo brillan con una suave capa de grasa. Imagina la sobria elegancia de la bresaola pero con la calidez del humo de leña y un brillo que rueda sobre el carácter dulce de hierro del caballo.
Shuzhyk es una amplia categoría de salchichas, a menudo más magras que qazy, a veces mezcladas con ajo y especias, siempre sustanciales. Puede ser ahumado, seco o cocido fresco; se sirve en lonchas gruesas o en trozos densos. Su utilidad en la mesa del festival es la variedad textural y la estructura: resiste cebollas robustas, a condimentos de mostaza que algunas familias añaden en giros modernos.
Tomados en conjunto, estos tres hacen mover el paladar: crujido, seda, masticación. Reproducen la practicidad de la preservación nómada: cortes diferentes, métodos diferentes, todos convergiendo en una mesa única que sabe a ingenio.
Besbarmak —literalmente “cinco dedos”— es el plato que reúne las manos de todos en la mesa. La carne de caballo es una de sus bases más celebradas y, durante los festivales, a menudo ocupa el centro del escenario.
El método es engañosamente simple. Comienzas con carne: qazy para perfumar la olla, además de trozos de hombro o grupa de caballo, y a veces cordero para completar el caldo. La olla es grande, el agua fría; la llevas a un hervor suave y respetuoso, desespumando y recordando que la claridad es amabilidad. Sal y granos enteros de pimienta; una cebolla o dos, partida a la mitad; tal vez una hoja de laurel si a tu familia le gusta ese eco ruso. El tiempo es el ingrediente principal: 3 horas es un susurro, 4 a 5 vuelcos convierten el caldo en una manta.
Mientras tanto, haces los fideos: amasa una masa simple de harina, huevos, agua y sal hasta que sea elástica; estírala fino; córtala en láminas anchas o rombos. Los fideos se cocinan en el último momento en el caldo, lo justo para que queden tiernos pero firmes. Se sacan y se untan con una cuchara de caldo y una capa de mantequilla o grasa rendida para que brillen en la bandeja.
El montaje es teatral. Los fideos forman la primera capa. Sobre ellos, la carne se dispone: rebanadas de qazy en lunas orgullosas, trozos de carne arrancados en bocados generosos, algunos huesos por suerte y por tradición. Un rápido masaje de cebollas, finamente cortadas y domesticadas en un chorro de caldo caliente, se espolvorea por encima. Perejil o eneldo, si te gusta el brillo verde.
Y entonces, el ritual del sorpa. El caldo, colado y brilloso, se vierte en tazones. Tradicionalmente, el primer cuenco va para el mayor, caliente y aromático, un gesto de respeto, un regalo cálido para el interior. El sabor del sorpa es el sabor del esfuerzo y la generosidad del día: limpio, cercano a la carne de res pero más dulce, con un brillo que pinta los labios. Bébelo entre bocado y bocado; deja que reinicie todo. Con Besbarmak no se come con tenedor sino con los dedos, recogiendo carne y fideo, presionando una pizca de cebolla contra ello y llevándolo a la boca como si alimentaras un recuerdo.
Nauryz es el año nuevo kazajo, una celebración del regreso de la primavera. En Almatý, las amplias avenidas se transforman en desfiles de color: abrigos bordados, yurts erigidos en parques, la música que recorre el aire perfumado de albaricoque. En las aldeas, la transformación es más tranquila pero igual de profunda: patios barridos, puestos limpiados, cazuelas pulidas para atrapar la mañana.
Las festividades de Nauryz son un tapiz de lo antiguo y lo nuevo. Nauryz kozhe, la sopa de siete granos que simboliza la abundancia, acompaña bandejas de especialidades de carne de caballo. Después de las carnes preservadas del invierno, la primavera trae también una novedad de sabor: el primer kumis de la temporada, rábagos crujientes, hierbas silvestres, cebollines. Es común durante Nauryz honrar a los invitados y a los mayores con las piezas más selectas del caballo: secciones de salchicha de costilla, las lonchas más ricas de zhaya. La música, los juegos y las competiciones a caballo llenan el día; la mesa se convierte en un escenario para la conexión.
En una fiesta de Nauryz a la que fui invitado cerca de Kokshetau, el anfitrión levantó una cuerda de qazy que había estado colgada en humo todo el invierno. Lo sostuvo como a un bebé. La salchicha fue al caldo con un puñado de cebollas; la cocina olía a fogata y dulzura. Cuando comimos, cada rostro se sonrojó. Hay una alquimia en este tipo de comida: el frío por fin abandona tus huesos, la luz del sol cae cálida, el caldo corre por ti como una promesa cumplida.
Para entender una cocina, hay que ir a sus mercados. En el Green Bazaar de Almatý, bajo las techumbres de metal, filas de carniceros exhiben carne de caballo en relieve escultórico: salchichas colgadas como guirnaldas; losas de zhaya apiladas como libros encuadernados en cuero; ramos de grasa atados con cuerda. Fíjate en las etiquetas: “Қазы” (qazy), “Жая” (zhaya), “Қарта” (karta), “Шұжық” (shuzhyk). Los vendedores hablarán si preguntas. Te dirán cuánto tiempo se seca la carne, qué madera la ahumó, si este qazy tiene más costillas o más grasa.
En Astana, encontrarás carne de caballo en los mercados municipales y tiendas especializadas. En ciudades regionales —Shymkent, Karaganda, Petropavl— puedes tropezarte con pequeños productores cuya reputación descansa en una salchicha única. En un puesto, un carnicero mayor me mostró dos cuerdas de qazy: una curada en los vientos secos del invierno, otra ahumada a fuego bajo y largo sobre madera de manzana. Las presionó en mis manos, una lección táctil. La curación de invierno era densa, casi vítrea en la cresta de grasa; la ahumada se sentía ligera, esponjosa.
Parte de la emoción está en el vocabulario de las elecciones. ¿Quieres zhaya que incline hacia el humo o curada al natural? ¿Shuzhyk con ajo o sin? ¿Karta cortada fina o gruesa? Los mejores mercados permiten probar: solo un bocado, un susurro de sal bajo la lengua. Compra lo que te hable y lo que exija el festival. La regla es: planifica lo suficiente para que todos coman dos veces. Nadie debería irse de una fiesta kazaja sin un segundo sabor.
Si tienes la suerte de encontrar carne de caballo donde vives, o si regresas de Kazajistán con una maleta perfumada a humo, aquí tienes cómo tratarla con respeto.
Obtención y almacenamiento:
Cocción básica:
Cómo hervir qazy en casa:
Cómo preparar zhaya:
Técnica de karta:
Shuzhyk:
Plan Besbarmak para cuatro:
Maridaje en casa:
Si no hay carne de caballo disponible, puedes emular aspectos del sabor usando jarrete de res con un toque de dulzor: un poco de azúcar moreno en una salmuera para la salchicha, o un aceite de pimentón ahumado para susurrar al fuego; pero no será lo mismo. La claridad única de hierro y dulzura de la carne de caballo pertenece a la estepa y a sus manadas.
Las mesas kazajas centran la conversación y el té. El té negro, fuerte, malteado, a menudo servido en cuencos poco profundos, corta la riqueza de las carnes curadas y restablece el apetito con cada sorbo. El té verde también puede funcionar, especialmente con zhaya más ligero. El té con leche, salado y caliente, convierte el sorpa en un dúo, sabroso sobre sabroso.
Kumis (qymyz), leche de yegua fermentada, no es solo una bebida sino una puntuación. Es efervescente, ácida, ligeramente ahumada por los recipientes de cuero en los que tradicionalmente fermenta, y está vivo con un toque láctico. Con qazy, el kumis eleva la dulzura y limpia el paladar; con karta, afila los bordes; con besbarmak, convierte el caldo en una sinfonía.
El vino también tiene su lugar, especialmente en mesas cosmopolitas de Almatý y Astana:
Para maridajes sin alcohol, considera:
Escribir sobre la carne de caballo significa escribir sobre valores. En Kazajistán, el respeto por el animal está tejido en la práctica. Las manadas pastan en la estepa abierta; razas como la Jabe son valoradas por su resistencia, su capacidad para prosperar con escasa hierba y convertirla en leche y carne. Los caballos no son solo comida; son parientes y cultura. Cuando un caballo es sacrificado para un festival, a menudo es un acto honrado, marcado por oración e intención. El uso de la cabeza a la cola no es una moda aquí; es la norma.
La sostenibilidad, en este contexto, significa entender la escala y la estación. Las familias mantienen rebaños dimensionados para el pasto; los animales se sacrifican cuando el invierno se aproxima, cuando la grasa está en su mejor momento para curar. Todo el animal es valorado: huesos para caldo; grasa rendida para cocinar; órganos e vísceras conservados o consumidos frescos. Incluso los métodos —curado al aire en la temporada fría y seca, ahumado sobre madera local— respetan el clima y reducen el desperdicio.
Como viajero culinario, practicar el respeto puede verse así: pide antes de fotografiar; entiende lo que te ofrecen; no trates un alimento básico de una cultura como un espectáculo; come con gratitud. Si cocinas carne de caballo en casa, búscala a través de productores responsables que traten bien a los animales y los sacrifiquen con dignidad. Recuerda que en la mesa yace la historia.
Aquí tienes un plan para organizar un banquete de festival inspirado en Kazajistán con carne de caballo para seis en casa. Considera esto como un lienzo, no una jaula.
Menú:
Cronograma (comienza el día anterior):
Notas de emplatado:
Consejos que salvan el día:
Para exploradores culinarios, las analogías ayudan. Así compararían las especialidades de carne de caballo con charcutería y platos más familiares:
Cuando los pruebas lado a lado con sus análogos, las versiones kazajas llevan la marca del clima y del estilo de vida: humo más firme, un núcleo más dulce, una honestidad práctica. Son alimentos que resuelven problemas reales (cómo alimentar a una familia móvil en invierno) y luego se vuelven celebración cuando llega la estación.
En el segundo día de un festival en una aldea cerca de Karaganda, me vi en un patio iluminado por un sol duro. Una mesa se había montado afuera, su superficie era un mosaico de marcas de cuchillo. Una mujer mayor —a quien todos llamaban Apa— colocó una cuerda de qazy sobre la mesa. El forro brillaba, negro-marrón y tenso, el olor a humo y pimienta se elevaba con el calor.
“Delgada, pero no demasiado delgada,” dijo, entregándome un cuchillo. “Quieres que la grasa se sostenga, no que se esparza.” Ella sostuvo la salchicha con la palma y me mostró cómo cortar en diagonal ligera, exponiendo más el veteado. La hoja encontró la piel con un pequeño estallido, luego se deslizó. La primera rebanada cayó tibia y temblorosa. Probé —humo, mantequilla, hierro, un susurro de ajo, la piel crujía como un susurro de hielo.
Mientras trabajábamos, un primo pasó con un tazón de sorpa y dijo: “Para los invitados.” Asintió hacia mí y vertió media cucharada sobre el qazy en lonchas. Apa sonrió con aprobación. “Brilla,” dijo. Y sí, brillaba—las monedas relucían como madera pulida. Ese plato fue directo a los mayores. A la siguiente bandeja la vestimos con cebolla y eneldo. “Para los jóvenes,” guiñó. El sabor tiene rango aquí, no para excluir sino para incluir a todos en un patrón de dar.
Pienso en esa lección de cortado cuando corto algo precioso ahora. Delgada, pero no demasiado delgada. Lo suficiente para brillar.
Las pronunciaciones varían por región, pero la generosidad detrás de ellas se traduce fácilmente: se te entenderá si eres curioso y amable.
Pequeños gestos de atención —control de calor, ángulo de corte, temperatura— elevan un banquete de bueno a verdadero.
Después del festín, cuando la música se hizo quieta y los niños recogieron los últimos cubos dorados de baursak, salimos al viento suave que llevaba el olor a humo en nuestra ropa. La estepa se extendía en todas direcciones, la hierba, como un océano al anochecer. Dentro de la yurta, la bandeja quedaba casi vacía, algunas monedas de qazy brillando a la luz de la lámpara, un charco superficial de sorpa susurrando en la cuchara. Una tía metió un trozo de zhaya en mi mano con una sonrisa: “Para más tarde. Para que lo recuerdes.”
Lo hago. Recuerdo la forma en que el sorpa calentó mi pecho después del quinto sorbo, cómo sabía a paciencia. Recuerdo el crujido y la seda del qazy, las espirales de karta, el susurro ahumado de zhaya: la forma en que cada uno pertenecía al otro, un coro más que solistas. Recuerdo el orden de servicio y el orden de la gratitud; las manos del mayor bendiciendo el caldo, la risa del niño ante la grasa en su barbilla. La comida que lleva un lugar dentro de sí puede llevarte más lejos de lo que esperas.
Y si tienes suerte, algún día estarás bajo ese mismo viento de la estepa y encontrarás que el humo aún está en tu cabello, la dulzura del qazy aún en tu lengua, y un recuerdo—cálido y brillante—todavía zumbando bajo tus costillas como una cuerda de dombra en reposo.