La première fois qu'on m'a appris à prélever l'imifino, le soleil se levait encore sur Mqanduli, une lumière tangerine glissait sur les collines et projetait de longues ombres au‑delà du tambour d'eau et de la corde à linge. Le champ derrière le rondavel était quilté de verts si brillants qu'ils semblaient vernis: des feuilles d'amarante en pointe, des feuilles de citrouille en forme de cœur, une plaque de vignes de niébé qui s'entremêlaient à travers tout. L'odeur était fraîche et piquante, comme une pluie écrasée. Ma maîtresse — Gogo Thandi, ses paumes colorées du vert profond de dix mille matins — cueillit une grappe tendre et la tapa contre le dos de ma main. « Écoute », dit‑elle, tenant les feuilles près de mon oreille. « On entend comme elles craquent ? C'est le petit‑déjeuner. »
Pour parler de la cuisine rurale sud-africaine, c'est parler de l'imifino — ces feuilles sauvages et cultivées qui parfument le premier feu du jour, qui épaississent les accompagnements, qui donnent de la couleur au porridge et qui ancrent la mémoire au goût de la terre. En isiXhosa et en isiZulu, l'imifino est un pluriel, un embrassement de nombreuses espèces et de nombreuses méthodes. C'est une saveur, une habitude, une forme de sagesse — qui façonne non seulement ce que les gens mangent, mais aussi comment le travail s'organise, comment l'argent circule et comment les communautés se souviennent.
Dans l'Eastern Cape, au KwaZulu‑Natal, au Limpopo et au‑delà, l'imifino désigne des feuilles comestibles — cueillies dans la nature comme cultivées — cuites simplement et consommées avec des aliments de base tels que le pap (bouillie de maïs), l'umphokoqo friable, ou le samp et les haricots (umngqusho). C'est l'équivalent isiXhosa/isiZulu de « morogo » (Sotho/Tswana), un terme que de nombreux Sud‑Africains urbains reconnaissent sur les marchés étiquetés « morogo spinach ». Mais les mots portent plus de nuances dans le parler rural.
Il y a la distinction importante que les habitants font entre imifino (les feuilles) et umfino (un plat): bouillie de farine de maïs cuite avec des feuilles finement hachées, donnant une masse molle et vert pâle, avec des taches d'herbes sombres, souvent lustrée d'une cuillerée d'achaar ou d'une raie de sauce. Demander « umfino » dans une cuisine de village équivaut à demander un repas complet construit autour des feuilles plutôt que d'un plat d'accompagnement de feuilles.
Sous l'égide d'imifino, il y a de nombreuses plantes, chacune ayant sa saison, sa saveur et son attitude dans la marmite:
L'imifino n'est pas seulement une question de classification; c'est une question de relations. Les tantes qui vendent des bottes d'imifino au rang de taxis à Butterworth ou Giyani distinguent les plantes par leur usage et par les micro-saisons autant que par la botanique: les feuilles qui disparaissent après le premier coup de froid; celles à réserver pour les invités; celles à cuisiner avec des arachides; celle qui « parle » à l'amasi (lait fermenté). C'est un lexique qui associe le goût au temps.
Les régimes ruraux sud‑africains évoluent avec la pluie. Quand les premières pluies estivales arrivent sur le KwaZulu‑Natal, l'imifino éclate en bord de route et dans les potagers domestiques : l'amarante se développe après le labour, le spider plant se disperse partout où le sol a été retourné, et les vignes d'ithanga (citrouille) dévalent les tas de compost comme des rivières vertes. Au Limpopo, la chaleur accélère une pousse tendre qui est cueillie à l'aube lorsque les feuilles restent pâles et fraîches. Dans l'ancien Transkei de l'Eastern Cape, les grandes‑mères longent les bords des champs communautaires à l'aube, se penchant pour snipper et plier, en laissant juste assez sur chaque plante pour inciter une seconde récolte.
À la fin de l'été, les feuilles s'approfondissent, les saveurs s'affirment, certaines prenant une amertume légère d'une plante qui cherche à semer. Quand l'automne pointe le bout de son nez, les gens passent à des feuilles plus coriaces — citrouille, niébé — et utilisent des méthodes plus agressives comme le blanchiment double ou des mijotages plus longs. L'hiver n'achève pas l'imifino; il la réécrit. Les bottes se réduisent au rang des taxis, les prix s'envolent d'un rand ou deux, et les cuisiniers se tournent peut‑être vers des versions sèches — feuilles asséchées au soleil conservées pendant les périodes d'abondance, sombres comme le thé. Quand l'hiver sec frappe, la mémoire aussi: on se souvient des sécheresses des années 1980, des façons dont l'imifino a comblé des semaines jusqu'à l'arrivée des remises ou l'allègement des prix du maïs.
L'imifino rend la saisonnalité goûtable. Une assiette de janvier à Nkandla — plante araignée cuite à la vapeur avec du beurre d'arachide, dégustée comme de la soie et de la fumée — n'est pas identique à une assiette de juin à Matatiele — feuilles de citrouille épaissies avec de la tomate et une pincée de bicarbonate, tendres mais conservant des fibres rustiques, la sauce ayant le goût des dernières tomates sauvées du gel.
À chaque matin, devant le rang d'Umtata, vous voyez l'économie verte à l'œuvre: des piles de bouquets d'imifino dans des bassines en plastique, la rosée encore accrochée aux tiges, à côté d'oranges et de vouchers d'airtime. Une femme qui a cueilli depuis l'aube organise les feuilles par espèce et par prix: cinq rand pour l'amarante, sept pour les feuilles de niébé, dix pour la plante araignée (plus difficile à trouver cette semaine). L'argent circule rapidement. En milieu de matinée, elle achète de la farine de maïs et de la parafine; le soir venu, ses enfants mangent du pap avec les feuilles qu'elle a mises de côté. Demain recommence.
L'imifino façonne les régimes ruraux parce qu'il abaisse le seuil d'argent nécessaire pour un repas complet. Les céréales de base — farine de maïs, sorgho, riz — apportent du volume. Les feuilles apportent la saveur, les micronutriments et un sens d'accomplissement. Lorsque la viande est rare, l'imifino rend le pap savoureux, l'odeur aussi. Une bonne marmite de feuilles vous permet de dépenser les quelques rands pour le transport scolaire plutôt que pour une wors.
Il existe aussi une économie de troc autour de l'imifino. J'ai vu un seau de feuilles fraîches de niébé échangé contre une douzaine d'œufs dans un village près de Lusikisiki, et une bassine de feuilles de citrouille échangée contre une garde d'enfants lors d'une semaine de funérailles. C'est de la nourriture comme monnaie, non bancaire et non comptabilisée, mais essentielle. Ainsi, l'imifino est à la fois un plat et un contrat social.
Les briques étaient prêtes sur trois pierres. Dans la marmite: des oignons qui suent jusqu'à devenir doux et translucides, de l'ail écrasé avec le plat d'un couteau, et une pincée de piment rouge. L'air était d'oignon et de sucre et de fumée de bois, un parfum si doux que l'on pouvait s'appuyer dessus.
« Maintenant, nous lui apprenons la manières », dit Gogo, déposant une poignée d'amarante et de plante araignée hachées. Les feuilles grinçaient en touchant la chaleur, libérant leur souffle vert. Elle ajouta un filet d'eau — juste assez pour favoriser le flétrissement — et posa le couvercle de travers pour laisser s'échapper la vapeur. Puis vint la pâte d'arachide: des arachides crues pilées avec une pincée de sel jusqu'à ce qu'elles libèrent leur huile et deviennent brillantes, la pâte couleur sable mouillé.
Quand la cuillère est entrée, la sauce épaissit, devint opalescente. L'odeur s'élargit: plus verte, plus noisette, presque comme du sésame, avec une légère odeur de champ après la pluie. Elle goûta. « Sale un peu », dit‑elle, et j'appris à saler les feuilles vers la fin, lorsque la graisse d'arachide est présente, car le sel et la graisse ensemble rendent la feuille plus ronde, moins perçante. Elle versa sur l'umphokoqo — pâte de maïs friable et blanche comme la neige — et parséma l'assiette d'amasi. La première bouchée était la définition du confort: crumble tendre, lait fermenté acidulé, feuilles soyeuses, et le murmure discret de l'arachide qui maintient le tout en place.
Nous avons mangé sur des seaux retournés sous l'abricotier. « Si tu sais cuisiner l'imifino », me dit‑elle, « tu peux nourrir tous ceux qui passent par ta porte ». Ce n'était pas un compliment mais une déclaration de devoir. Cérémonies, funérailles, les jours où les gens viennent labourer le champ ou refaire le chaume — c'est la nourriture qui rend le jour possible.
Les romantiques culinaires (moi y compris) aiment l'imifino pour son parfum et ses histoires. Mais son rôle nutritionnel dans la zone rurale d'Afrique du Sud est pratique, même technique. Le maïs — omniprésent pap — fournit des calories mais peu de lysine, un acide aminé clé; associés correctement, l'imifino et les légumineuses comblent cet écart.
Il y a une sagesse populaire quant à réduire l'amertume et la rugosité: certains cuisiniers ajoutent une pincée de bicarbonate de soude sur les feuilles coriaces comme la citrouille; d'autres insistent sur une double ébullition pour atténuer les alcaloïdes de la morelle noire. La meilleure technique est spécifique à l'espèce et respecte la voix de la plante. Petite note pour les cuisiniers novices avec la nightshade: ne mangez que les feuilles des espèces comestibles traditionnellement utilisées dans votre région; de nombreux Sud‑Africains apprennent cela de leurs aînés, pas dans les livres. En cas de doute, demandez à un cultivateur local.
Texture et goût : soyeux, avec une légère « croquer » sous la dent, douceur d'oignon et chaleur verte discrète.
Texture et goût : luxueux, noisetté, presque sauce. La chaleur porte un arôme rôti, et les feuilles ont un goût doux et bien élevé.
Texture et goût : une bosse vert tachée, humide mais ferme; chaque cuillerée a le goût de la feuille, pas seulement du maïs.
Texture et goût : consistant; une sauce douce et réconfortante avec une légère acidité. Les fibres s'assouplissent mais restent, comme un bon lin.
Les Sud‑Africains urbains appellent souvent la bette à carde « épinard » et la cuisinent comme substitut de l'imifino. Cela peut fonctionner — jusqu'à un certain point. Mais les feuilles se comportent différemment sous la chaleur et au palais.
Si vous êtes chef, concevez pour la différence : ne forcez pas la carde à devenir plante araignée; misez sur sa douceur custardée. Et si vous pouvez vous procurer de l'imifino, laissez chaque espèce dire son nom dans l'assiette.
Ces plats proviennent du même pays et du même soleil mais se distinguent au goût. L'imifino porte des accents comme une langue parlée.
L'imifino n'est pas seulement central culturellement; il est aussi astucieux sur le plan agronomique. Nombre d'espèces entrent dans le cadre de l'imifino sont tolérantes à la sécheresse, germent rapidement et tolèrent les sols pauvres. L'amarante se montre volontiers après le labour; la plante araignée prospère sous la chaleur; le niébé ne boude pas lorsque la pluie se fait attendre. Pour les ménages ruraux confrontés au stress hydrique, l'imifino constitue une protection contre la pénurie.
Des agents agricoles locaux et des conserveurs de semences communautaires s'y sont rallier. Des échanges de semences dans les villages autour de Polokwane et Mthatha permettent de faire circuler des variétés traditionnelles d'herbes comestibles. Tante Peace à Giyani m'a appris à « sauver les semences comme on sauve les histoires » — récolter sur les plus belles plantes, sécher à l'ombre où le vent parle mais ne crie pas, étiqueter avec l'année et le champ. Un lopin cultivé à la fois du maïs et d'une variété d'imifino répartit le risque entre microclimats dans la même cour.
Sur le plan nutritionnel, la résilience climatique compte aussi. Quand les prix de la viande augmentent, les micronutriments de l'imifino offrent une protection contre l'anémie et les carences vitaminiques. Les composés amers que certains palais modernes refusent sont souvent les mêmes qui rendent les feuilles médicinales — apaisant l'estomac après un repas lourd à base de maïs, calmants l'appétit d'une manière qui redonne de l'énergie au travail quotidien.
L'imifino n'est pas réservé aux villageois ayant accès à des champs communautaires. Si vous cuisinez au Cap, à Jobourg ou à Durban, vous pouvez apporter ces feuilles dans votre cuisine avec intention et respect.
La plus grande erreur que font les cuisiniers urbains avec l'imifino est de le traiter comme des épinards et de l'inonder de crème. La crème éteint les subtilités; les arachides et les oignons les accentuent.
Une assiette composée que j'ai adorée lors d'un pop‑up à Braamfontein: pap blanc ferme coupé en briques nettes, saisi pour former une croûte; un amas de feuilles de Cleome et de niébé assaisonnées à l'huile d'arachide, ponctué de goyave verte marinée; purée d'anchois et d'umngqusho; une cuillerée de sauce tomate. Cela avait le goût d'un champ dont on se souvient en entrant dans la ville avec des chaussures neuves.
Les régimes ruraux se façonnent par des calendriers de besoin et de joie: mariages, funérailles, le dernier pétrissage du sol d'un nouveau rondavel, la première ouverture des sillons. Pour toutes ces occasions, l'imifino figure dans le grand chaudron. C'est la nourriture qui rend possible d'en produire davantage — une petite louche qui transforme un bol de pap en un repas sur lequel les gens s'attardent.
Lors d'un enterrement à Taung l'année dernière, j'ai vu une file se former à côté d'un grand chaudron assez grand pour baigner un tout petit. Dedans: feuilles de niébé et arachides cuites jusqu'à ce que la sauce prenne la couleur de l'argile kaki. La file incarnait l'ordre social. Les aînés d'abord, puis les mères, puis les jeunes hommes, les enfants en dernier. Chacun prenait une louche pour couronner son pap. Dans le silence qui suit la première bouchée, j'ai senti ce que les cuisinières me répètent à travers les provinces: les feuilles apportent le réconfort, non pas parce qu'elles prétendent au luxe, mais parce qu'elles affirment que la table appartient à tout le monde.
L'imifino lie la mémoire du travail au goût du repos. Dans les ménages vidés par la migration, il permet de garder l'absent présent — « Votre oncle aimait cette plante araignée, il en aurait pris trois cuillères » — et il maintient le présent suffisamment nourri pour continuer à se présenter. C'est abordable, oui, mais ce n'est pas toute l'histoire. Cela est juste.
J'ai recueilli des semences avec Tante Nozuko près d'Idutywa, qui m'a montré comment frotter les têtes d'amarante sèches entre les paumes sur une grande bassine émaillée, le chaff qui s'envole dans la brise. « Ne sois pas avare », dit‑elle en souriant, tapotant mes jointures comme lors de la première leçon. « Laisse‑en pour les oiseaux. Ils nous apprennent quand c'est le moment ». Sauver les semences est un travail culinaire. Cela assure le goût de la saison suivante. Cela maintient l'argent dans le foyer, réduit la dépendance et respecte les économies délicates de la pluie et de l'argent.
Au Limpopo, un club de jardinage jeunesse près de Thohoyandou vend des plantules de niébé et de Cleome devant un Spar le samedi; les pantalons des garçons sont poussiéreux, les visages raysants. Ils ont compris que le goût peut être un moyen de subsistance. Qu'un plateau de feuilles peut se traduire par des chaussures d'école.
Les chefs et les rédacteurs culinaires jouent un rôle ici: lorsque nous racontons l'histoire de la cuisine sud‑africaine, nous ne devons pas cantonner l'imifino à un plat d'accompagnement nostalgique. C'est la cuisine. Pas seulement pour les pauvres, pas seulement pour janvier avant le jour de paie, pas seulement pour le mois du patrimoine. C’est une pratique vivante et évolutive qui transforme la terre en subsistance, rapidement, intelligemment et avec délice.
Chaque assiette est une leçon d'équilibre — acide, gras, chaleur, et la tranquille confiance du vert.
Bien après la première leçon à Mqanduli, j'entends encore le craquement des feuilles tendres et l'odeur boisée du feu à trois pierres lorsque je cuisine l'imifino chez moi. Dans une casserole en inox sur une plaque électrique, je poursuis le parfum avec les outils dont je dispose: une lourde cuillère en bois, l'oignon adouci jusqu'à ce qu'il sourie, une pincée de piment, une cuillère de beurre d'arachide, une main disciplinée sur le sel. Les feuilles grincent, puis se taisent. La sauce devient elle‑même.
Quand je le présente à côté du pap pour ma famille, je pense aux femmes des rangs de taxis, aux mains vertes dans les plis. Je pense à l'instruction de Gogo — à la fois note d'art et éthique. Écoute. La plante te dit quand elle veut être cueillie. La marmite te dit quand la sauce est prête. Tes convives te disent quand la nourriture a accompli son travail, qui n'est pas d'impressionner mais d'accueillir.
L'imifino façonne les régimes ruraux d'Afrique du Sud parce qu'il façonne le quotidien: il organise les corvées du matin, les économies de marché et la liturgie de la table communautaire. Il produit la santé à partir de quelques pièces. Il maintient le savoir‑faire vivant dans la façon dont le couteau tranche une pile de feuilles, dans la façon dont le mortier transforme les arachides en huile. Son goût n'est pas élaboré; il est précis. Minéral‑doux, herbacé, parfois amer de la manière qui réveille la langue. Sauce juste assez épaisse pour adhérer. Gras là où il faut. Toujours, toujours équilibré par la humble majesté du pap.
Faites-le où que vous soyez. Apprenez les noms des feuilles dans la langue des mains qui les récoltent. Achetez un bouquet auprès de quelqu'un dont le matin a commencé sous le même soleil que le vôtre. Et quand vous mangez, écoutez ce petit craquement, l'histoire que chaque brin vert raconte encore: que la subsistance peut être simple, communautaire et inoubliable, bol après bol, saison après saison.