La première fois que j'ai senti l'odeur d'un véritable stand de savanyúság hongroise, je me tenais sous les nervures de fer de la Grande Halle du Marché de Budapest, une cathédrale pour les choux et les poivrons. Pollen d'aneth dansait dans l'air. Un nuage d'orage acide de saumure déferlait sur des paniers d'almapaprika, les petits poivrons en forme de pomme si brillants qu'ils semblaient vernis. Une vendeuse en blouse bleue, les doigts pâles et bouffis par la saumure, souleva un bocal à la lumière: des concombres piégés dans une lumière verte, des parapluies d'aneth éparpillés, une extrémité de miche de seigle fondant dans un cap grisâtre. Kovászos, dit-elle, un seul mot qui presque mousse sur la langue.
J'ai dégusté ma première kovászos uborka, cornichon hongrois fermenté, au comptoir en zinc rayé près de Fővám tér: tranché dans le sens de la longueur avec la vitesse insouciante de quelqu'un qui coupe des concombres toute sa vie. Le murmure chaleureux de l'ail, le tanin nerveux d'une feuille de vigne, l'effervescence qui picotait comme de l'eau gazeuse — tout cela me fit redresser le dos. J'avais déjà goûté des cornichons. Je n'avais pas encore goûté le temps, le soleil et la poussière urbaine de l'été dans le verre jusqu'alors.
La langue d'amour de la Hongrie pour l'acidité est le savanyúság — un terme ombrelle pour les choses acides qui vivent aux côtés des ragoûts, des escalopes panées et des saucisses saupoudrées de paprika. Dans ce cadre, il existe deux grandes familles. L'une est les cornichons au vinaigre, ecetes savanyúság, rapides et perçants, souvent utilisés pour les piments cerises farcis au chou ou les oignons piquants qui réveillent le palais. L'autre famille est celle pour laquelle nous sommes venus: la fermentation lente et vivante, tejsavas erjesztés — fermentation lactique — où l'eau salée et le temps poussent les légumes à des versions plus profondes d'eux-mêmes.
Quelques classiques que vous rencontrerez dans les comptoirs de Budapest et les cuisines rurales:
Ma propre première cuisine hongroise était un petit appartement étroit, carrelé, dans le VIIIe arrondissement, avec un balcon juste assez grand pour deux chaises et une uborkás üveg de 5 litres — la jarre à col long qui ressemble à une carafe destinée à une famille de géants. Cette jarre est devenue mon maître.
La fermentation des légumes hongrois marins est un chaos soigneusement contrôlé. Nous nourrissons et abritons Lactobacillus et leurs amis, qui préfèrent une saumure de 2 à 3 pourcent, l'obscurité ou une lumière diffuse, et des températures ni trop froides ni trop chaudes. Ils digèrent les sucres des légumes et expulsent de l'acide lactique, du dioxyde de carbone et une symphonie d'arômes : croûte de pain, pomme verte, cave en bois, pollen d'aneth, haleine d'ail.
Regardez une cour hongroise en juillet et vous verrez des bocaux disposés comme de petits observatoires, qui captent la lumière. Les ferments émettent des rots paresseux le jour et dorment la nuit. Le jour suivant, un sifflement s'échappe lorsque vous incline le bocal. Le jour trois, la saumure devient trouble et sent le cidre jeune et les trottoirs chauds après la pluie. Le son lorsque vous mordez un concombre est audible — une fracture pressée — et l'intérieur a le goût de gazeux.
Il existe autant de méthodes de Kovászos uborka qu'il y a de balcons hongrois. C'est celle que j'ai apprises dans un jardin de Vecsés à la fin de juin, lorsque les concombres forment des virgules et que les lis ploient sous la chaleur.
Ce dont vous avez besoin :
La méthode :
Frottez les concombres jusqu'à ce qu'ils crissent. Coupez l’extrémité fleurie d’un millimètre; laissez l’extrémité stem intacte. Faites des fentes dans le sens de la longueur deux ou trois fois sans couper complètement — comme un éventail. Cela aide la saumure à imprégner le centre.
Dissolvez le sel dans l’eau. Goûtez : il doit être salé de façon affirmée, comme la mer après une tempête, mais pas asséchant. Si vous mesurez en volumes, commencez par 1 cuillère à soupe par litre, mais fiez-vous à vos sens et ajustez — les cuisiniers hongrois le font.
Empaquez le bocal en couches : feuilles, une couche épaisse d’aneth, ail, concombres, encore d’aneth, encore d’ail. Glissez le raifort si vous utilisez. Le bocal doit être serré, comme si les concombres attendaient une sieste.
Versez la saumure pour couvrir, en laissant quelques centimètres d’espace en tête. Poussez tout vers le fond à la main, puis recouvrez avec le pain de seigle enveloppé dans une gaze ou un tissu fin pour garder les miettes propres. Le pain apporte des levures et des bactéries lactiques ; il sent aussi comme à la maison.
Couvrez le bocal d’une petite assiette ou d’un couvercle posé de travers pour permettre l’évacuation du gaz. Placez-le au soleil direct le jour, à l’ombre la nuit. Si vous vivez sur un balcon surveillé par des pigeons, drapez le bocal d’un linge propre.
Le jour deux, la saumure doit devenir nacrée et commencer à pétiller. Goûtez quotidiennement. Vous visez un croquant net mais indulgent, une acidité qui sonne comme un cymbal sans briser votre palais, et l’ail qui est passé d’une morsure crue à une chaleur douce et grave. Pour moi, fin juin à Budapest, c’est prêt entre 48 et 72 heures.
Quand c’est parfait, retirez le pain et les feuilles. Transférez les concombres et la saumure dans des bocaux propres et réfrigérez. Ils se conservent une semaine ou deux avec leur éclat vivant; après cela, ils deviennent plus acides et mous, pas mauvais, juste plus âgés.
Astuce depuis une vieille cuisine : si le bocal de concombres penche vers une acidité trop forte, retirez les concombres, rincez-les légèrement et placez-les dans une eau froide légèrement salée au réfrigérateur. Cela dompte l’acidité sans tuer l’éclat.
Pour les cuisiniers qui ont besoin d'une fermentation prévisible sans pain — et sans crocks — voici une adaptation fidèle.
Servez avec túrós csusza, les pâtes au bacon et fromage frais, dont la richesse crémeuse réclame un partenaire clair et croquant.
Fermentés, les cornichons ne restent pas sur le côté à l'écart ; ils parlent au plat principal. Voici quelques accords qui me rendent heureux :
Le garde-manger est une capsule temporelle, et la fermentation vous permet de l'ouvrir lentement. Chaque bocal représente une heure différente de l'année.
La fermentation est indulgente mais pas négligente.
Un août, sur la Grande Plaine Hongroise, dans une ferme basse peinte en jaune œuf, j'ai passé une journée dans une cuisine qui semblait construite à partir de vapeur. La mère, Erzsébet, sortit un bol de concombres si frais que leurs petites épines étaient encore pâles et tendres. Nous avons taillé et fendu et emballé ; sa fille glissait des têtes d'aneth comme pour coucher des enfants pour une sieste. Le père entra du jardin avec des feuilles de raifort encore en train de respirer, secoua la poussière et les essuya une fois avec une serviette humide.
Nous avons enveloppé le talon de seigle dans de la gaze — « pour que les miettes ne collent pas aux concombres », disait Erzsébet — et l'avons posé dessus. Le bocal ressemblait à un petit aquarium, tout est vert à l'intérieur, nageant dans la promesse. Elle l'a posé sur la fenêtre, et la chaleur de l'après-midi l'a fait transpirer.
Cette soirée-là, nous avons mangé csirkepaprikás et nokedli, petites quenelles qui ressemblent à des nuages. Erzsébet plaça le csalamádé de l'année dernière sur la table : le chou était si fin qu'il s'entremêlait comme des cheveux. Les tomates vertes avaient un crissement qui chantait dans ma mâchoire. Et l'odeur des nouveaux concombres, pas encore prêts, pas encore acides, dérivait derrière nous — propre, comme une pierre rincée dans une rivière.
Autour du pálinka, nous avons débattu des feuilles : cerise acide contre raisin. Erzsébet haussa les épaules. « Feuilles de cerise pour le parfum », dit-elle. « Raisin pour la force ». Le père leva son verre. « Les deux », dit-il, et nous trinquâmes.
La cuisine hongroise aime une chaleur profonde et rouge — paprika portée dans l'huile, oignons mijotés lentement, aussi sucrés que de la confiture, et du porc qui s'affaisse quand on le regarde. Mais une table est une conversation, et la fermentation offre à la nourriture ses questions, pas seulement ses réponses. L'acide lactique est plus rond et plus insinuant que le vinaigre. Il élève les ragoûts lourds sans serrer la gorge. Il rafraîchit la langue entre les bouchées de graisse et de fumée.
Pensez à une cuillerée de pörkölt, chaude et collante au paprika. Pensez ensuite à une bouchée de kraut, et voyez comment votre bouche se transforme en une pièce propre, comment vous pouvez à nouveau goûter le paprika, comme neuf. Pensez à la cuisse d'oie salée ou csülök, l'os gélatineux qui tremble sur une assiette, puis l'éclat d'un concombre qui craque comme une blague racontée au moment parfait. Voilà ce que donne la fermentation : du tempo et de la texture, une seconde chance de tout remarquer.
Si vous tenez ce plan, d'ici la même période la semaine prochaine, votre cuisine sentira un peu la cave de Vecsés, un peu la boulangerie, et vos amis commenceront à arriver mystérieusement autour des heures des repas.
La Hongrie est à la croisée des chemins et sait préserver l'essentiel. La fermentation est un registre des saisons et une grammaire d'économie. C'est aussi un parfum qui lie la mémoire au lieu. Je peux vous dire que l'acide lactique oscille sur le palais entre l'acidité et la douceur, mais ce dont vous vous souvenez, c'est ceci :
Je garde un petit bocal de graines d'aneth récoltées dans un jardin près de Szeged. Chaque fois que je l'ouvre, il sent le bourdonnement élevé de juillet. Ce bourdonnement se dépose sur le porc et le paprika de la table comme une écharpe de soie légère. Voilà ce que la fermentation des légumes hongrois au pickles offre : une façon de porter l'été en hiver, une manière d'adoucir l'hiver en été, une façon de nourrir la faim et la mémoire en même temps.
Et je retourne, chaque année, aux étals du marché où la saumure brille dans le verre et où les bocaux se retournent comme des horloges à sable. Je pose les mêmes questions et obtient de nouvelles réponses : feuilles de raisin ou cerise cette année, talon de seigle ou levain au levain, soleil sur le balcon ou ombre de la cuisine. Puis je rentre chez moi, prépare un bocal, et j'attends le premier souffle de la saumure — le même souffle doux que mes amis hongrois appellent le début de la vie.